CHUVA OBLÍQUA – Fernando Pessoa

Quem escreveu Chuva Oblíqua?

Pessoa hesitou na paternidade.

·        Em carta de 4 de outubro de 1914, ao amigo açoriano Cortes Rodrigues, Pessoa envia uma listagem de textos para uma «Antologia do Intersecionismo», na qual consta o poema Chuva Oblíqua, atribuída a Álvaro de Campos.

·        Numa listagem de poemas de Alberto Caeiro, aparece Chuva Oblíqua, datada de 2014[2].

·        Porém, é com o nome de Fernando Pessoa que o poema, datado de 8 de março de 1914, é publicado na revista ORFEU 2, em junho de 1915.

Qual o significado desta hesitação?

Certamente, depois da experiência heteronímica, não se reconheceu como autor daquele poema, mas, depois de reflexão aprofundada, assume o poema e explica a paternidade:
«Foi o regresso de Fernando Pessoa Alberto Caeiro a Fernando Pessoa ele só. Ou, melhor, foi a reacção de Fernando Pessoa contra a sua inexistência como Alberto Caeiro»[1].

Em textos vários, Pessoa explica a Arte intersecionista e o referido poema dentro dessa Arte.
Assim, Chuva Oblíqua é classificada por Pessoa dentro do «sensacionismo interseccionista»[3] (as sensações cruzam-se e intersecionam-se).
O intersecionismo procura, segundo o seu fundador, a fusão da «música x pintura x poesia».
E, no texto intitulado «O interseccionismo explicada aos inferiores», define a Arte intersecionista deste modo: «intersecção e interpenetração do físico e do psíquico transcendendo-se e inter-prolongando-se mutuamente».

Pessoa também explicou o sensacionismo:

«Devemos ter a subtileza do simbolismo», «a intensidade dos whitmanistas», «a visão panteísta», «o interesse humano», «o interesse dos homens da Renascença», «a capacidade construtiva dos gregos e dos latinos», «a harmonia» e «a noção das proporções»  dos clássicos, « o misticismo dos Índios antigos», «a fixação como que ritual la literatura egípcia»[4].

Podemos concluir que estamos perante um dos textos programáticos da poesia modernista de Fernando Pessoa, ao qual o poeta dedicou grande labor artístico e sobre o qual trabalhou como crítico  e fundador do movimento literário.

Chuva Oblíqua

I Atravessa esta paisagem o meu sonho dum porto infinito E a cor das flores é transparente de as velas de grandes navios Que largam do cais arrastando nas águas por sombra Os vultos ao sol daquelas árvores antigas... O porto que sonho é sombrio e pálido E esta paisagem é cheia de sol deste lado... Mas no meu espírito o sol deste dia é porto sombrio E os navios que saem do porto são estas árvores ao sol... Liberto em duplo, abandonei-me da paisagem abaixo... O vulto do cais é a estrada nítida e calma Que se levanta e se ergue como um muro, E os navios passam por dentro dos troncos das árvores Com uma horizontalidade vertical, E deixam cair amarras na água pelas folhas uma a uma dentro... Não sei quem me sonho... Súbito toda a água do mar do porto é transparente E vejo no fundo, como uma estampa enorme que lá estivesse desdobrada, Esta paisagem toda, renque de árvores, estrada a arder em aquele porto. E a sombra duma nau mais antiga que o porto que passa Entre o meu sonho do porto e o meu ver esta paisagem E chega ao pé de mim, e entra por mim dentro, E passa para o outro lado da minha alma...  II Ilumina-se a igreja por dentro da chuva deste dia, E cada vela que se acende é mais chuva a bater na vidraça... Alegra-me ouvir a chuva porque ela é o templo estar aceso. E as vidraças da igreja vistas de fora são o som da chuva ouvido por dentro... O esplendor do altar-mor é o eu não poder quase ver os montes Através da chuva que é ouro tão solene na toalha do altar... Soa o canto do coro, latino e vento a sacudir-me a vidraça E sente-se chiar a água no facto de haver coro... A missa é um automóvel que passa Através dos fiéis que se ajoelham em hoje ser um dia triste... Súbito vento sacode em esplendor maior A festa da catedral e o ruído da chuva absorve tudo Até só se ouvir a voz do padre água perder-se ao longe Com o som de rodas de automóvel... E apagam-se as luzes da igreja Na chuva que cessa...  III A Grande Esfinge do Egipto sonha por este papel dentro... Escrevo – e ela aparece-me através da minha mão transparente E ao canto do papel erguem-se as pirâmides... Escrevo – perturbo-me de ver o bico da minha pena Ser o perfil do rei Quéops. De repente paro... Escureceu tudo... Caio por um abismo feito de tempo... Estou soterrado sob as pirâmides a escrever versos à luz clara deste candeeiro E todo o Egipto me esmaga de alto através dos traços que faço com a pena... Ouço a Esfinge rir por dentro O som da minha pena a correr no papel... Atravessa o eu não poder vê-la uma mão enorme, Varre tudo para o canto do tecto que fica por detrás de mim, E sobre o papel onde escrevo, entre ele e a pena que escreve Jaz o cadáver do rei Quéops, olhando-me com olhos muito abertos, E entre os nossos olhares que se cruzam corre o Nilo E uma alegria de barcos embandeirados erra Numa diagonal difusa Entre mim e o que eu penso... Funerais do rei Quéops em ouro velho e Mim!... IV Que pandeiretas o silencio d'este quarto!... As paredes estão na Andaluzia... Ha danças sensuais no brilho fixo da luz... De repente todo o espaço pára..., Pára, escorrega, desembrulha-se..., E num canto do tecto, muito mais longe do que ele está, Abrem mãos brancas janelas secretas E há ramos de violetas caindo De haver uma noite de primavera lá fora Sobre o eu estar de olhos fechados... V Lá fora vai um redemoinho de sol os cavalos do carroussel... Arvores, pedras, montes, bailam parados dentro de mim... Noite absoluta na feira iluminada, luar no dia de sol lá fora, E as luzes todas da feira fazem ruido dos muros do quintal... Ranchos de raparigas de bilha á cabeça Que passam lá fora, cheias de estar sob o sol, Cruzam-se com grandes grupos peganhentos de gente que anda na feira, Gente toda misturada com as luzes das barracas, com a noite e com o luar, E os dois grupos encontram-se e penetram-se Até formarem só um que é os dois... A feira e as luzes da feira e a gente que anda na feira, E a noite que pega na feira e a levanta no ar, Andam por cima das copas das arvores cheias de sol, Andam visivelmente por baixo dos penedos que luzem ao sol, Aparecem do outro lado das bilhas que as raparigas levam á cabeça, E toda esta paisagem de primavera é a lua sobre a feira, E toda a feira com ruidos e luzes é o chão d'este dia de sol… De repente alguém sacode esta hora dupla como numa peneira E, misturado, o pó das duas realidades cai Sobre as minhas mãos cheias de desenhos de portos Com grandes naus que se vão e não pensam em voltar... Pó de ouro branco e negro sobre os meus dedos... As minhas mãos são os passos d'aquela rapariga que abandona a feira, Sozinha e contente como o dia de hoje... VI O maestro sacode a batuta, E languida e triste a música rompe... Lembra-me a minha infância, aquele dia Em que eu brincava ao pé d'um muro de quintal Atirando-lhe com uma bola que tinha d'um lado O deslisar d'um cão verde, e do outro lado Um cavalo azul a correr com um jockey amarello... Prossegue a música, e eis na minha infância De repente entre mim e o maestro, muro branco, Vai e vem a bola, ora um cão verde, Ora um cavalo azul com um jockey amarelo... Todo o teatro é o meu quintal, a minha infância Está em todos os lugares, e a bola vem a tocar música Uma música triste e vaga que passeia no meu quintal Vestida de cão verde tornando-se jockey amarelo. (Tão rápida gira a bola entre mim e os músicos...) Atiro-a de encontro á minha infância e ella Atravessa o teatro todo que está aos meus pés A brincar com um jockey amarelo e um cão verde E um cavalo azul que aparece por cima do muro Do meu quintal... E a música atira com bolas Á minha infância... E o muro do quintal é feito de gestos De batuta e rotações confusas de cães verdes E cavalos azuis e jockeys amarelos... Todo o teatro é um muro branco de música Por onde um cão verde corre atrás da minha saudade Da minha infância, cavalo azul com um jockey amarelo... E d'um lado para o outro, da direita para a esquerda, D'onde há árvores e entre os ramos ao pé da copa Com orquestras a tocar musica, Para onde há filas de bolas na loja onde a comprei E o homem da loja sorri entre as memórias da minha infância... E a música cessa como um muro que desaba, A bola rola pelo despenhadeiro dos meus sonhos interrompidos, E do alto dum cavalo azul, o maestro, jockey amarelo tornando-se preto, Agradece, pousando a batuta em cima da fuga d'um muro, E curva-se, sorrindo, com uma bola branca em cima da cabeça, Bola branca que lhe desaparece pelas costas abaixo... 8 de Março de 1914. FERNANDO PESSÔA.[5] Dezembro, Maria José Domingues

---

[1] Extrato da carta:

«Foi o dia triunfal da minha vida, e nunca poderei ter outro assim. Abri com um título, O Guardador de Rebanhos. E o que se seguiu foi o aparecimento de alguém em mim, a quem dei desde logo o nome de Alberto Caeiro. Desculpe-me o absurdo da frase: aparecera em mim o meu mestre. Foi essa a sensação imediata que tive. E tanto assim que, escritos que foram esses trinta e tantos poemas, imediatamente peguei noutro papel e escrevi, a fio, também, os seis poemas que constituem a Chuva Oblíqua, de Fernando Pessoa. Imediatamente e totalmente... Foi o regresso de Fernando Pessoa Alberto Caeiro a Fernando Pessoa ele só. Ou, melhor, foi a reacção de Fernando Pessoa contra a sua inexistência como Alberto Caeiro».

[2] Sensacionismo e outros ismos, edição crítica de Fernando Pessoa, vol. X, edição Jerónimo Pizarro, INCM, Lisboa, 2009, p.426.

[3]  idem, ibidem,  p. 71.

[4] Idem, ibidem, pp. 75-112.

[5] Este poema pode ser lido na íntegra na revista Orpheu, n.º 2, Abril-Maio-Junho de 1915, em http://www3.universia.com.br/conteudo/literatura/Orpheu_n2_de_alvaro_de_campos.pdf.